По личному пожеланию автора =)

Автор: Suboshi.

Цикл: Экипаж

...очевидно, что мне это нравится, чем, как и почему - долгая история

Вариации на тему 1.

Тема: Она ему пишет

меня позабавило видение пенелопы, стирающей файлы, написанные за ночь

Получилось следующее:

Она ему пишет: читать дальшеты как там вообще, живой?
Надеюсь, в борделе смазливые бляди есть.
Ты только справки у них проверяй, герой.
Последние штаммы триппера - просто жесть.

Она ему пишет: здесь уже выпал снег.
Теперь на полгода белая канитель.
От двери дует, заделать времени нет,
Наверное, просто передвину постель.

Она ему пишет: сынок экзамены сдал.
Конечно, на шару. Это же твой сынок.
Весь месяц ел мне мозги, ничерта не знал,
Но, хитрый змей, золотой аттестат приволок.

Она ему пишет: рукописи горят.
И это не может не радовать в холода.
Но нажимать "делит" сорок раз подряд -
Не согревает нисколько, вот ведь беда.

Она ему пишет: я набрала два кило.
Подружки стали теплей на меня смотреть.
Ещё килограммчик, скажут: вот разнесло
И нечего ржать, мне с ними вместе стареть.

Она ему пишет: вчера женился сосед.
Тот самый. Жена: блондинка - ноги вразлёт.
Просил твой баян на свадьбу, сказала - нет.
Сломался, дескать. Пусть караоке поёт.

Она ему пишет: гордыня, конечно, грех.
Смирение - ложь. Любовь - бессмысленный риск.
Эхом в углу отдаётся и гаснет смех.
Она стирает файл. Форматирует диск.

Она ему пишет: нет, я не справлюсь одна.
Но мне не нужен никто. Ты тоже. Это тупик.
Сначала в окна метель. Потом - тишина.
Снег срывается с ветки. Вороний крик.

Она ему пишет

(собственно, при попытке домыслить тему случился следущим раундом Одиссей)

Вариации на тему 2.

Просто под общее настроение цикла.

Где ты хотел бы состариться и умереть? читать дальше
Не говори, что не светит. Представь, попробуй.
Я не психолог ни разу, но это ведь
Всем нам понятно. Просто, как крышка гроба:
Здесь и сейчас, потом, никогда, всегда...
Перебираем время, как горстку фишек.
Там на земле была трава-лебеда...
Я бы хотел... ты не понял. Я её вижу.
И вот репейник ещё. Да откуда ты...
Ты на Земле не бывал. Сейчас её нету.
Тут вообще цветут другие цветы.
Вон, растопырились, пахнут на всю планету.
Да, ты учил язык, ты стихи читал,
Там все про розы, тюльпаны, уж я-то знаю.
Вишню вот я тебе давеча поминал.
Что, про репейник есть? Ерунда какая!

1.

На деревне должен быть поэт.
Как же на деревне без поэта?
Упаси господь, случится лето,
А до сенокоса – ближний свет.
Что ж, без песен чапать по жаре?
Прежние-то песни надоели.
Что же мы, не люди, в самом деле?
Всяко различаем «до» и «ре».

Непременно должен быть поэт.
Кто же позабористей частушки
Сочинит для худенькой девчушки,
У которой жениха-то нет.
Как она частушку завопит,
Как зальются смехом подружайки,
Полетит по тропкам да лужайкам
И уйдет в народ лихой загиб.

Вот опять же, требник пропил поп,
И гадалка заговор забыла.
Все - к нему. Ведь слово – это ж сила.
И уж непременно в рифму чтоб.
Это ж важно – что орать в ответ,
Если вдруг к нам пришлые нагрянут.
Тяжело в деревне без нагана,
А уж без поэта – всем привет!


Мы же без поэта никуда,
Мы же натурально одичаем…
Он сидит. Он греет руки чаем.
Говорит, что это ерунда.
Что прекрасно можно обойтись
Без стихов, без слёз, без мордобоя.
Что-то говорит ещё такое,
От чего за ребрами скрестись
Начинает изнутри – так странно.
Что-то пишет, доливает чай,
Сковородку прихватив за край
Рукавом, и распихав стаканы
Грохает яичницу на стол.
Говорит – декабрь давно прошел,
Говорит – весна не за горами.
И что вот ему неплохо с нами.
Говорит про меньшее из зол.
И что я к утру, глядишь, просплюсь…
И пока он говорит все это,
Я холодным потом обольюсь:
Как же я в деревне – без поэта.


2.

Говорили парню умные люди:
«Если можешь не писать, не пиши».
Что мол, горек хлеб и путь очень труден,
Что работы горы, денег – гроши.
Говорили, рассуждали пространно,
Как судьба сгибает сильных в дугу.
Глянул искоса, поморщился странно:
«Если можешь, говорите? Могу.

Я ещё не спать семь суток умею,
И не думать ни о чём целый год.
Я умею не играть в лотерею,
Не рассчитывать, что вдруг повезёт.
Я без водки обойдусь и без хлеба,
Вот ей богу, долго так не помру.
И умею не цепляться за небо,
Волоча его в свою конуру.

Не писать – да это плёвое дело.
А вот как вам: не влюбляться совсем?
Не вздыхать, не прикасаться несмело,
Не строчить про это дело поэм?
А уж сколько я могу без объятий!
(Мы про коитус не будем, лады?)
Ровно столько, сколько и без проклятий,
В адрес быдлосоциальной среды.


Тоже мне, критерий – можешь-не можешь.
Если можешь не орать, не ори.
Что не можешь, ты умножишь и сложишь
Подсчитаешь, когда свет догорит.
Я не мог иначе, скажешь ты гордо,
И добавишь, что, мол, рок и стезя.
С перекошенной духовностью мордой
Встанешь в строй, сказав «иначе – нельзя».
Не найдётся мне, подкидышу, места
Средь великих, не умеющих не…
Обещай мне. Вот сейчас. Только честно.
Мог бы ты не погибать на войне?»


3.

Он меня отвлекает, братцы.
Подойдет, негодник, тишком.
Мне бы в грядке поковыряться, а тут он со своим стишком.
Говорит, не выходит складно, не рифмуется у него.

От реки под вечер прохладно, на реке уже никого.
Я смотрю как дурак на воду, не могу ничего понять,
Что ли стих, - говорю, - про природу? Про любовь, говорит, опять.
Так зачем тебе, недотрога, не пойму я, хоть волком вой,
Там кустарник нужен в три слога, с ударением на второй?
Я ж понятия не имею, что росло лет шестьсот назад
В этих, как их там, Пиренеях, у меня тут собственный сад.
Эти ваши все орхидеи, что положены для стихов,
Я выращивать не умею. Вон смородина, вот морковь.

Он кидает камушки в реку,
Отбивает ладонью такт.
Вот неймется же человеку, у него оно вечно так.
То любовь рифмовать придется с кровью – этакий моветон,
То никак он не разберется сколько весит индийский слон.
И всегда ему надо точно, и чтоб все не как у других.
И всегда ему надо срочно, вот ведь нервное дело - стих.

Я-то думал – здесь успокоюсь, поживу от рифм в стороне,
Дернул черт, как дернулся поезд, и за что это горе мне?
Я бы жил тут, забот не зная, без рифмованной чепухи.
Так ведь нет. Они, негодяи,
Всем колхозом пишут стихи.

Я прошу: ребята, спокойно, ничего нигде не горит,
У меня не кованы кони, у меня сарай не закрыт.
А они все носят и носят, от дедов до малых ребят…
Да чтоб ты провалился, Моцарт,
Ты же видишь - не до тебя!

Мы сидим, закат наблюдаем, и вполголоса говорим.
Солнце лес зацепило краем, задержалось, слушая ритм.
Легкий запах мяты с лугов,
Тень от пня становится длинной.
И молчит за спиной калина –
Кустарник из трех слогов.